La poétesse pleure sur le papier,

écoute le tumulte qu'elle porte

sa voix qui implore, son âme qui chuchote:

“Liberté... Liberté...LI--BER--TE!!! libère tes mots et ta conscience, libère tes cris et tes silences

libère le souffle originel qui enfle au coeur de tes entrailles

toi qui naquis autrefois, il y a une vie ou un instant

du fond des âges d'une nuit métronome

qui décompte le temps comme on compte les hommes”

Toi Muse et Poétesse, toi la femme et l'ogresse

nourrie des larmes de tes enfants

toi, matrice déracinée ployant sous les stigmates,

fruits corrompus de la sauvagerie des hordes cannibales

à même ton être, dévorant ta chair comme sève nourricière

ton corps comme un champ de bataille

ravagé par les combats iniques

de ceux-là mêmes qui t'ont conquise et muselée,

abattue puis domptée

Toi, poétesse, femme espace-temps,

femme d'ici, femme occident, femme oxydée rongée d'acide,

meurtrie et pourrissant au sein du grand charnier

écoute le chant primordial,

la liberté enfouie, étouffée, affaiblie

la liberté tapie, murmurée, évadée

entends sa voix fébrile résonner en écho

loin derrière l'horizon au parois étriquées

respire ces mots, avale ce sursis et ce temps suspendu aux lèvres du Néant

Accepte ce cri fragile pour ta libération

Libère! Tais! Car parfois le silence dit tant...

Inspire! Crée! Ecrase et brise le carcan...

Ecris! Nais! Tes mots sont la genèse,

TES MOTS SONT...

LIBERTE !

Deborah Rodriguez